Na boa, a pessoa que falar que gosta da Segunda-feira merece, sem sombra de dúvida, um tratamento psiquiátrico (com eletrochoque, é claro). Que dia mais FDP. Quando tocou o despertador eu olhei para o lado e desacreditei. Não podia acreditar que eu teria que ir me aprontar para o trabalho.

Soma-se um final de semana “punk-rock”, que começou com uma “inocente festinha de aniversário”. Se vocês leram um post anterior sobre as festas infantis, podem imaginar como é uma festa de adultos. Passei a manhã seguinte  e boa parte da tarde abraçado, não com uma linda garota, mas com o vaso sanitário.

Aposto que se acabarem com o Fantástico a porcentagem de suicídios cairá pela metade, sem a menor sombra de dúvida. É só começar aquela musiquinha da abertura que está decretado que seu final de semana se foi e caso você não o tenha aproveitado, se fodeu.

Eu que já sou um cara “meio lesado” de manhã, na segundona eu sou muito pior. Antes das 9 da manhã meu cérebro só processa informações sobre futebol, qualquer coisa mais complexa é perda de tempo, meu miolo quase fica do tamanho do de um participante do BBB.

Além de tudo na segunda bate aquela depressão: Ou porquê você chutou muito o balde  ou senão por ter deixado de fazer algo legal.  E o pior é imaginar que o próximo fim de semana está tão próximo quanto o Natal.

Fico irritado ainda com gente que chega bem humorado no trabalho. Gente, esse pessoal deve ter uma vida desgraçada, pra chegar feliz no serviço em plena segunda-feira. Parece que estão contentes de deixar suas casas, suas namoradas, maridos, cachorros, filhos, para passar oito horas maçantes no trampo.

Cada hora na segunda-feira é composta por aproximadamente 127 minutos e cada minuto por 313 segundos. Parecem durar tanto quanto aqueles minutos de prorrogação de jogo de futebol quando você está ganhando o campeonato.

Segundas são chatas até para se ir ao boteco. Ninguém está lá muito animado para tomar algo. Se a rodada de futebol foi favorável, pode até um ou outro mais falante, caso contrário não é lá muito empolgante. É um dia péssimo para sair para uma balada e até as pizzarias estão de folga, o que te impede de poder pedir uma pizza para matar a fome.

Eu lembro do The Cure homenageando a sexta-feira com “Friday I’m in Love”, o Elton John com a fantástica “Saturday Night Allright" sobre o sábado e até o clássico do U2 “Sunday, Bloody Sunday” falando do domingo. Todas músicas excelentes. Em homenagem á segunda tem “Monday Monday” do The Mammas & The Pappas, uma puta música chata pra caralho de uma banda bem meia-boca. Nessas horas não acredito em coincidências, he, he, he.

Cheers

Hank

Som do dia: “I Don’t Like Mondays” do Boomtown Rats.

Treze anos atrás em Los Angeles morria Henry “Hank” Charles Bukowski, escritor, poeta e “patrono espiritual e inspirador” desse malfadado blog. Seu estilo é erroneamente ligado á “geração beat” devido á alguns temas abordados em seus textos e que eram também usados por Jack Kerouac, Allen Ginsberg e William S. Burroughs. Só que ele detestava a comparação com “aquele bando de bichas”, conforme ele freqüentemente se referia aos seus colegas. Seus poemas e textos eram freqüentemente baseados em histórias marginais, ligadas á bares, bebidas, prostitutas, ressacas e empregos fuleiros.

Ele trabalhou durante a maior parte de sua vida em serviços como frentista, entregador, motorista, até que arrumou um emprego como carteiro e ficou no correio de 1950 até 1969. Enquanto isso ele escrevia contos e poemas para revistas literárias marginais e jornais alternativos. Inclusive em um jornal ele tinha uma coluna intitulada “Notas de um Velho Safado”. Em 60 o editor da Black Sparrow Press, John Martin, veio com uma oferta de pagar  U$ 100 por mês “para o resto da vida”, para ele sair do emprego no correio.

Buk odiava o emprego. Sua função de distribuir as cartas nas caixinhas para os carteiros lhe dava dores nas costas terríveis. Ele então aceitou a oferta e resolveu tornar-se escritor aos 49 anos de idade, em tempo integral. Martin então pediu para ele fazer algo que nunca havia feito antes: Escrever um romance, pois seria mais fácil de vender. O medo de ficar sem grana, de desagradar Martin e ter que voltar á trabalhar no correio fez Hank trabalhar como louco e em menos de um mês ele entregou o que seria seu primeiro romance: “Cartas na Rua”. Onde ele conta suas aventuras da época do Correio.

Bukowski escreveu mais cinco romances: “Mulheres”, “Factótum”, “Misto Quente”, “Hollywood” e “Pulp”. Livros de poemas então são incontáveis pois ele era uma pessoal que produzia muito, fazia às dezenas e até hoje acham algo inédito para publicar. Ele também tem vários livros de contos, que são na maioria compilações de trabalhos que fazia para jornais e revistas. Todos os romances foram publicados no Brasil, mas os livros de contos e poesia só saiu muito pouca coisa em português.

Foi criado uma série de mitos com relação á Bukowski, Uma é que ele era praticamente um “mendigo”. Isso é mentira, na verdade ele tinha uma graninha guardada da venda de um imóvel do pai, mas não gostava de mexer nesse dinheiro, pois era um pão duro. Buk não era chegado na geração dos “anos 60” e detestava Rock’n Roll, seu negócio sempre foi música clássica. Ele não era muito chegado em bebida destilada e só bebia quando não tinha mais vinho ou cerveja. E era uma pessoa extremamente desagradável quando bebia, virava um chato e dava em cima das mulheres de amigos, brigava com colegas e fazia grandes baixarias.

O legal da obra de Bukowski é justamente o modo cru com que ele escreve, mas ao mesmo tempo com o refinamento de um cara que lia John Fante (sua maior influência), Hemingway, Kafka e Doistoiewski. Ele criou um personagem que de certa forma era o estereótipo do “macho beberrão” americano. Ele costumava mentir muito nas suas histórias, que ele dizia serem “autobiográficas”, mas como ele mesmo definia, “nas minhas histórias o herói sou sempre eu” então ele sempre dava uma dirtorcidinha para não ficar mal. Suas leituras de poemas eram hilárias, pois conforme ele recitava ia tomando cerveja, aí ficava bêbado e freqüentemente batia boca com algum estudante.

Em 94 ele morreu aos 73 anos. Tinha uma vida extremamente confortável, era paparicado pela mídia, atores de Hollywood, músicos e fãs malucos que acampavam na sua porta. Deixou um legado fantástico e um estilo muito imitado, mas nunca igualado.

Cheers for you Hank

Saiu hoje uma matéria na Folha de São Paulo falando sobre o custo dos Jogos Pan-americanos. Quando o Rio ganhou o direito de sediar o evento eu fiz um post metendo a boca, falando que ia ser uma roubalheira, um papelão gigantesco. E mesmo sem ter poderes mediúnicos a matéria provou que eu estava certo.

Pra começar eu sou contra por considerar que tecnicamente o Pan é uma competição fraquíssima. Os EUA, por exemplo, manda apenas seu 5º time de atletas para disputá-lo. Outros países também não dão muita importância. Por isso o Brasil ganha 300 medalhas no Pan e na Olimpíada não ganha nada, tirando o vôlei ou uma ou outra exceção devido á superação individual.

Segundo que é uma porta aberta para a corrupção. Segundo o orçamento aprovado o custo total do Pan ficaria em R$ 409 milhões, só que até agora a conta está em R$ 3.2 bilhões. Sinceramente, vocês acham que alguém comete um erro de 684% sem querer? Sem sacanagem. Se você no seu serviço erra um orçamento com essa margem o que aconteceria?

E o lance que as obras ainda assim atrasam e para cumprir os prazos são contratadas empresas sem licitação alguma. Não foi licitado um contrato de R$ 161 milhões para a segurança e outros que somam R$ 134 milhões. No projeto original citava a construção de duas estações de metrô, que nunca saíram do papel. É sacanagem demais.

E fico pasmo em ver gente defendendo uma Copa por aqui. Imagine só o que aconteceria? Seria uma roubalheira semelhante, multiplicada pelo número de sedes. E acho engraçado que as pessoas que estão mais “ouriçadas” com o evento, que são justamente o Corinthians e o Flamengo, dois exemplos de falta de capacidade administrativa, que devem fortunas de impostos, com diretorias retrógradas e subservientes á máfias das torcidas organizadas. Dar um estádio para esses clubes seria premiar a incompetência.

Imagine quanto custaria um estádio novo? E pra quê? Nos anos 80 um Corinthians X Palmeiras normal, sem ser final, colocava cerca de 90, 100 mil torcedores. Essa semana não colocou 30 mil. Os ingressos são caros, corre-se risco de morte por causa das organizadas e passa tudo quanto é jogo na TV. Os estádios ficam vazios a maior parte dos jogos e se, por exemplo, o São Paulo não alugasse o Morumbi para shows e eventos seria um prejuízo colossal.

E fora o estádio tem o problema de infra-estrutura. Alguém acha que nossos aeroportos estão capacitados depois dos últimos eventos? E o nosso transporte público? Já imaginou o que aconteceria com uma dúzia de suecas dentro de um ônibus de linha? E finalmente a segurança...eu não posso opinar nesse aspecto pois não tenho a menor noção do que significa essa palavra.

E nunca confie na palavra dos políticos sobre as “melhorias” que ficam para a população que isso é MENTIRA. Onde estão então as estações de metrô do Pan? Se o Brasil vai ser campeão numa Copa do Mundo de Futebol é difícil saber, mas que ele é o principal candidato para ganhar a Copa do Mundo da Corrupção é batata.

Cheers,

Hank

Som do dia: “At a Mercy of Imbeciles” do Bad Religion